Она только изредка пахнет духами.
Все чаще - табачным дымом.
Чем больше ее проклинаю стихами,
Тем больше она любима.
И стоит ей только сказать мне, что в восемь
Назначена наша встреча,
Бегу, как безумный, сквозь улицы. Осень.
А там. Там июльский вечер.
Она опоздает, а, может быть, вовсе
...