Не пишется. Мысли разбегаются, и мелкими бесами, эдакими Недотыкамками, хохочут из закоулков подсознания. Из рифм только пошленькие - грозы, розы и мимозы, может еще слёзы, грёзы... В крови бродит предчувствие беды, настолько острое и болезненное, что хочется кричать об этом. Надо брать себя в руки ...