[I]Это просто осень, это сплин, что собой само ставит не точку, а многоточие... (с)[/I]
Раннее утро...
Асфальт лежит влажной черной полосой, уходящей вдаль. Машин мало. Вот бледно и не торопясь высветилось на небе солнце. Чуть помедлило. Обосновалось удобно и затейливо... и вдруг разом дало ЯРКОСТЬ. Впечатление, что включили прожектор, и все сразу потеряло резкость и векторность: раздвинулось, обрело плавность - ушли углы, все окунулось в ровное золотое сияние.
Удивительное впечатление. Влажный асфальт тут же преломил лучи и вмиг стал сияющей дорожкой. И вот уже нет черного цвета – только одно отраженное солнце. Мерцающий такой свет. Теплый. Излучающий мини-лучики. Поэтому и смотрится не как ровный каток, а как пушистый, в ворсинках, ковер. Мягкий - на ощупь. Тонкий. Сотканный из света.
Доля секунды – и все пропало.
Снова проявилась резкость, углы прочертили резкие изломы стен, дороги, остановки… Из тумана тяжело и рельефно выступили деревья… и вот уже черный асфальт в зеркальцах неглубоких луж отражает такое же бледное и холодное солнце. Все как обычно. Все как всегда.
Отмер... Взглянул на небо.
Бледное, холодное. А вот же было еще секунду назад и – пропало.
Почти расстроился. Застегнул до конца куртку и пошел по дороге невидимкой среди движущихся фигурок, теряясь за ними и среди них, чувствуя навалившуюся вмиг тяжесть. Есть что-то сильное и тревожное: идти по дороге без цели - до конца или хотя бы до дальнего поворота. Почему-то всегда кажется, что там случится что-то очень важное. Что дорога приведет тебя туда, где тебя ждут. Туда, где ты сам любишь. Туда, где нет углов и только сотканный из солнечного света мир. Созданный тобой и теми, кто тебя любит.
Бесконечно родное пространство. Оно все-таки существует.
И иногда, кажется, что ты почти дошел… а потом новый поворот и снова – дорога.
Вспышка, удивление, понимание, изменения и - долгий путь дальше.
Говорят, это называется - Надежда.
Не на встречу. На возвращение.
[I]Жар без холода,
Счастье без горя – хлопок
Одной ладонью.[/I]